На столе лежит папка, а в ней стопка бумаги. На рабочем столе текстовый документ со странным названием. В руках на черной тесьме — маленький крест с драгоценным камнем. Этот мир был рожден из обломков внутреннего мира, одним скучным летом, когда сердце хочет чего-то большего, чем ожидания нового учебного года и прогулок с собакой по ночному городу. Глядя на разрушенный пейзажи провинции, на черные деревья, на луну, скрытую облаками, родилась мечта. Каждый вечер, шагая по треснувшему и поросшему травой асфальту, представляешь страх подворотен, темноту подъезда, где тебе угрожают не хулиганы и подвыпившие компании,
а нечто, о чем лучше не думать, нажимая кнопку лифта.
Иногда просыпаешься среди ночи, и глядя в окно видишь, то, от чего становится не по себе. Это просто сон. Это просто мечта, мечта грустной девочки, ставшая стороками на мониторе.